En el barro de Uruk, la mano fue alfarera,
moldeó el sustento, inventó la frontera.
Pero el disco giró, se puso de pie en Ur,
y el grano en el carro trajo el hambre del sur.
El primer giro nos sacó del diseño,
para entrar en la guerra, el eterno dueño.
Lo que empezó moldeando el barro con esmero,
terminó triturando los huesos del guerrero.
¡Es la rueda!
El botón rojo de la historia, el ciclo infinito de una falsa gloria.
¡Es la rueda!
Inercia que no se detiene, aplastando el futuro de quien nada tiene.
Oro en el eje, ceniza en el suelo.
La rueda mutó en pistón y en engranaje,
Mutilando el paisaje en su ciego viaje.
Sin el eje no hay hacha, sin el radio no hay pozo,
Extrayendo la sangre de un suelo rocoso.
Vuela el humo del caucho sobre el monte quemado,
la sequía es el precio del progreso soñado.
Giramos la llave del mundo que se agota,
transportando el hambre en cada llanta rota.
Mira al niño en el vertedero del sistema,
su vida es el resto de nuestro gran teorema.
Usa la rueda en un carro de despojo,
juntando entre el asco lo que ignora... nuestro ojo.
Riqueza invisible...
Que nadie ya luce...
La rueda es la soga,
La muerte es el precio...